Les brumes matinales recouvraient les entremetteurs de venise d’un store laiteux, atténuant la clarté blafarde qui filtrait à travers les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé amenées à le miroir qu’il venait d’achever, empruntant la voie de la scène qui s’y dessinait avec une innocence terrif
Le tombeau s’étendait marqué par planète de la même façon qu'un équipe d’artères figées dans la pierre, une architecture que le sable n’avait jamais totalement engloutie. L’air était immobile, en plus traditionnel que les inscriptions gravées dans les murs. Khaled, les doigt encore posés sur la porte massive, sentait une pression
Venise, 1523. Les entremetteurs scintillaient sous la illumination pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombrages mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé juste par le clapotis fréquent des rames. Au cœur de cette grande ville impénétrable, où le voilage cachaient plus q